ARA Y CANTA 

Hoy es San Isidro labrador.

El blog quiere dedicar este poema a todos los " gatos " labradores, que " cantaron o lloraron " tras el arado en las tierras de la Hoja de Abajo y en las tierras de la Hoja de Arriba.

Aunque San Isidro nunca fué fiesta en Cereceda, los labradores tienen en la sacristía una imagen de San Isidro labrador, homenaje a Isidro Marcos Martín, GATO 2017, colaborador en la restauración de la iglesia parroquial.

Y el autor del blog, " gato " de nacimiento y crianza, en un tiempo un poco lejano, aró y lloró detrás del arado porque las vacas y las piedras de los surcos tenían más fuerzas que su mano infantil.

Pero hoy me gustaría decir a algún labrador : 

       " ¿ No sabes que yo sé arar ?

          Pues déjame la mancera,

          y oye, que voy a cantar: "

Mi canto es este hermoso poema de José María Gabriel y Galán, salmantino y maestro y labrador.

                                                ARA   Y   CANTA

                                      Labriego, ¿ vas a la arada ?.

                                      Pues dudo que haya otoñada

                                      más grata y más placentera

                                      para cantar la tonada

                                      de la dulce sementera.

                                   ¿ Qué has dicho ?. ¿ Que el desgraciado

                                   que pasó el eterno día

                                    bregando tras un arado

                                    jamás cantó de alegría

                                    si alguna vez ha cantado ?.

                                     Es una queja embustera 

                                     la que me acabas de dar.

                                     ¿ No sabes que yo sé arar ?.

                                     Pues déjame la mancera,

                                     y oye, que voy a cantar :

                                      Labriego poco paciente:

                                       si crees que sólo tu frente

                                       vierte copioso sudor

                                       que sorbe innúmera gente,

                                       sal de tu error, labrador.

                                       Lo dice quien es tu hermano,

                                       quien canta tu lucha brava,

                                       lo dice quien por su mano

                                       siega la mies en verano

                                       y el huerto en invierno cava.

                                        ¿ Qué sabes tú del tributo

                                        que el mundo al trabajo rinde,

                                         ni qué sabes tú de su fruto

                                          si no has traspuesto la linde

                                          del terruño diminuto ?.

                                           Si el mundo aquel te impusiera

                                           yugos que impone al mejor, 

                                           pensaras que tu mancera,

                                            si no es la más llevadera

                                            tampoco es la cruz mayor.

                                            Te quema el sol del estío,

                                             te azota el viento de enero

                                             y aguantas en el baldío

                                             los hálitos del rocío

                                             y el golpe del aguacero.

                                             Dura y perenne es la brega

                                             que pide riegos la vega,

                                             que pide rejas la arada,

                                             que pide gentes la siega,

                                             que el huerto espera la azada.

                                             Y es trabajoso el descuajo,

                                             y abrumador el destajo,

                                             y a veces nulo el afán . . . 

                                             ¡ Y tal vez es el trabajo

                                             más duro que blando el pan !.

                                             Todo es verdad, labrador;

                                              pero en esos horizontes,

                                              y en esas siembras en flor,

                                              y en estos alegres montes,   

                                              ¿ no hay nada consolador ?.

                                               ¿ Todo negro es tu destino ?.

                                                ¿ Todo el vivir te envenena ?.

                                                 ¿ De abrojos horribles llena

                                                  todo el árido camino ?.

                                                  ¿ Toda ingrata es la faena ?

                                                   ¿ No sabes tú, labrador,

                                                   que hay frente que el tiempo arruga

                                                    escaldada en un sudor

                                                    que sana brisa no enjuga 

                                                     con soplo consolador ?.

                                                     ¿ Sabes que hay ojos que ciegan

                                                      laborando en la penumbra,

                                                      mientras los tuyos se entregan

                                                       al piélago en que anegan

                                                       de la luz que nos alumbra ?.

                                                        ¿ Sabes qué ambientes malsanos,

                                                        si no venenos letales

                                                        marchitan pechos humanos

                                                        con corazones leales

                                                        del tuyo dignos hermanos,

                                                        mientras tu pecho sanean,

                                                        y equilibran tus sentidos,

                                                        y tus sudores orean

                                                        ricas brisas que pasean 

                                                        por estos campos floridos ?.

                                                                                                                                                                                                                                ¿ Quieres en un mundo verte

                                                         con bravas agitaciones

                                                         con injurias de la suerte

                                                                                                                                                                                                                                 con bárbaras tentaciones   

                                                         y duelos, sin sangre, a muerte ?.

                                                         ¿ Qué sirena engañadora

                                                         hasta aquí a decirte llega

                                                        que en la ciudad bulladera

                                                        ni se reza, ni se llora,

                                                        ni se sufre, ni se brega ?.

                                                         ¿ Qué espíritu engañador 

                                                         o torpe decirte quiso :

                                                         " Llora y sufre, labrador,

                                                         que el mundo es un paraíso

                                                          regado con tu sudor ? ".

                                                           Fuera más útil y honrado

                                                           decirte quién ha arrancado

                                                           de las entrañas de un cerro

                                                           este pedazo de hierro

                                                           de la reja de tu arado

                                                            Decirte que hornos ardientes

                                                            fundieron humanas frentes

                                                            cuando este hierro ablandaron

                                                            y que en su masa cuajaron

                                                            sudores de hermanas frentes.

                                                            Ara tranquilo, labriego,

                                                            y piensa que no tan ciego

                                                            fué tu destino contigo,

                                                            que el campo es un buen amigo

                                                             y es dulce miel su sosiego,

                                                             y es salud el puro día,

                                                             y estas bregas son vigor,

                                                             y este ambiente es armonía

                                                             y esta luz es alegría . . . 

                                                              ¡ Ara y canta, labrador !.

Foto Google.com  San Isidro Labrador con la reja en la mano.